自打苏珊看见阿奇·谢里登以来,时间已经过去了两个月。她上次见到他时,他在住院,脖子上缝了四十针,吃了满满一肚子的凡可汀。他的气色比那时候要好。

“路怎么走?”苏珊突然没头没脑地问了一句。

他们在她的萨博车里,正要驶出医院的大院。苏珊不清楚亨利住在哪儿,所以需要阿奇指路。

他们掉转车头向东,驶上格里森大街,通向I-84高速公路的人口匝道上,汽车拥堵长达半英里。阿奇眯缝起眼睛看着时近中午的太阳。

“交通怎么这个样子?”他问。

“快车道堵车了,”苏珊说,“人们都赶着要出城呢。”

他们经过一块大广告牌,上面的广告是即将上演的一集《美国最性感的连环杀手》,由格蕾琴·洛厄尔主演。

她注意到,汽车驶过去的时候,阿奇的目光在上面停留了一下。

“大家伙都怎么了?”他问。

苏珊回头看了他一眼,“我想就此写一本书——我们对美女杀手的文化情结。兴许亨利跟你讲过了?”

阿奇往脚下一伸手,举起那个粉红色的信封。“这是什么?”他问。

苏珊眼珠骨碌碌转了转。她把东西一股脑全扔在汽车底板上了。“某种傻瓜一样的情人节贺卡呗,”她说,“原来送到我在《先驱报》报社的信箱里了。我想是德里克写的。我意思是说,谁会在八月份给人送一张情人节的贺卡呢?我猜想,这有点浪漫,可是上帝啊,这对不对呢?”

阿奇把它翻转过来,仔细看了看回邮地址。苏珊还没有认出来。是波特兰西南部的某条街。他把贺卡从信封里抽出来。

“你在翻看我的邮件吗?”苏珊问。

实际上她并不在乎。她已经打开过了。里面没有写字——只是某张丑陋的老式空白明信片,上面有两颗心用一条金链子连在一起。

阿奇把手伸向后座,把短途旅行包拿到大腿上,掏出一张明信片,递给苏珊。

是一模一样的明信片。

“昨天有人把它送到了医院,”他说,指了指明信片上的回邮地址。北法戈路397号。

“我就是在那个地方发现尸体的,”苏珊说。

他指了指她那张明信片上的地址。笔迹都一模一样。

“我们需要去这个地方,”阿奇说。

苏珊摇了摇头。她有稿子要写。她可不想让格蕾琴·洛厄尔杀了。“你疯了,”她说,“你应该给亨利打电话。”

阿奇在汽车底板上拿起当天晨版的《先驱报》。苏珊真的需要把车弄干净一些了。他指了指头版的速写画。“这个家伙就住在那里,”他说。

“你怎么会知道?”苏珊问。

“相信我,”阿奇说。

“那亨利呢?”苏珊说。

“我们把那里察看过后再给他打电话,”他说,“如果我们现在就告诉他,他是不会让我们去的。”

太棒了。起先是匿名电话。现在是信件。整座城市里到处是尸体。这就像是一个寻找神经病人的“拾荒游戏”。跟在一个半疯半傻、让连环杀手迷住心窍、正从服药成瘾中恢复的警察屁股后面寻找线索,可不是什么好主意。这一点她知道。可是又是那句话,跟他在一起的时间越多,她就有越多的时间说服他跟自己合作写书。

“好吧,”她说。

“路上,你要把那具尸体的一切情况都告诉我,”阿奇说。

苏珊把车从拥挤的车流中开出去,上了一条偏僻的街道,这样他们就能掉过头,向西驶去。“我把头发染成了紫色,”她说。

她能感觉到阿奇微微一笑。“我注意到了,”他说。

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